univers

J’aime beaucoup le côté rêve que véhiculent certaines images vintage. Venant d’un passé lointain, elles me permettent facilement de me projeter dans des situations improbables. Par exemple comme suggéré ici, une vraie fessée punitive entre filles et qui s’applique avec sérieux.

Excellents support fantasmatique, je peux me mettre au centre de l’action et choisir ma place. Que ce soit celle qui reçoit, celle qui applique ou celle qui observe. C’est peut-être pour cette raison que je suis tant attirée par des scènes intimistes entre filles. Un contexte H/f n’offre pas la possibilité d’identification avec chaque protagoniste. Ce qui limite bien mon choix et je me retrouve vite « à ma propre place ». Bref un retour à la (dure) réalité pour mon fessier que je connais déjà.

Le désir que l’événement se produise dans la réalité m’importe peu quand j’ai envie de partir dans mon » ailleurs ». C’est un « ailleurs » de nature très particulière. Il permet ce qui est réellement impossible. Je ne parle pas seulement de la constellation entre les personnes impliquées, mais de la possibilité d’être trois personnes à la fois, si on y inclut un spectateur invisible. Possibilité quasi magique pour savourer trois émotions bien distinctes. Voila la base même pour un joli récit.

J’aimerais dans ce post aborder la question du « choix de la place » sous un tout autre angle. Non pas comme une construction littéraire, mais dû à un contexte précis et retraçant des émotions à vives.

J’y pense parce que j’ai reçu une grosse fessée, il y a quelques jours. Avec le recul je la trouve parfaitement justifiée, mais sur le coup j’étais bien en rogne. Je veux dire après l’acte quand je suis sortie du coin et j’ai remonté ma petite culotte. Il ne faut pas croire que la fessée punitive produise à chaque fois un émoustillement plaisant ou un sentiment d’apesanteur. Tout dépend de la forme du jour et ce n’était pas mon jour.

Niveaux douleur dans mes fesses, c’était à peu près supportable. Du moins debout.

Ce jour-là Monsieur avait laissé le martinet à sa place. Ce qui est assez rare. Et quand il recourt à la main, il ne fait pas semblant. C’était du mémorable à la hauteur de mon méfait.

J’avais prévu d’écrire, mais la brûlure dans mes fesses se montra récalcitrante et je n’arrêtai pas de gigoter. Impossible de me concentrer. J’ai donc décidé de me calmer en faisant du ménage. Quand j’ai commencé à frotter le parquet avec mon balais - pour couronner la chose - mon homme n’a pu s’empêcher d’une petite pique :

La fessée t’as bien réussie, isabelle. Tu débordes d’énergie positive !

Je voulais commenter la photo en haut de ce post. Aborder la poésie du petit coussin sous le ventre de la dame qui reçoit sa fessée. Le petit repose-pied de celle qui administre. La position qui me parait mal adapté pour une fessée. Le manque de la petite culotte. Les fesses nues…

Mais je me suis vite égarée dans mes pensées. Mon plaisir à l’évocation de cette image était décuplé. Non pas dans un sens érotique, mais dans le sens d’une joie maligne pour cette « collègue » qui comme moi, à l’âge adulte est rappelée à l’ordre de manière peu commune. Des idées d’un « bien fait pour elle » ou encore « elle à dû bien chercher sa correction » me hantaient la tête. Toute une panoplie de politiquement incorrect qui reste d’habitude du domaine du non-dit. Sorte d’approbation de la légitimité de la fessée montrée qui dépasse mon raisonnement à l’état « normal ». Me donnant un parfait aperçu de la puissance de mon inconscient.

Et sur l’insistance de mon propre fessier brûlant, la place de la spectatrice ne me suffisait plus. Je me voyais vite à celle de la dame qui applique. Me passant mes nerfs à vif sur le postérieur devant mes yeux.

Jeu d’incohérences !

Le fessier anonyme se transforma aussitôt en celui d’une copine qui s’était (très gentiment) moquée un jour de mes gouts pour la discipline corporelle. Aboutissant à une petite discussion, si au fond la fessée en couple reste un jeu amusant entre adultes ou s’ils arrivent à lui attribuer un sérieux. Alors dans ma petite scène je m’entendais dire :

Demande à tes fesses si c’est un jeu amusant !

Et je m’adonnais à cœur joie pour claquer encore et encore son postérieur. Avec l’avantage que dans un pur fantasme cela ne fasse pas mal aux mains. Détail non-négligeable qui tranche avec la réalité. Au bout d’un moment j’y ai pensé.

Ma rancune contre mon homme disparut aussitôt. J’étais très émue du fait qu’il s’était servi de sa main. J’ai compris qu’il attribue beaucoup d’importance que mon comportement qui avait causé ma fessée ne se reproduise plus. En y voyant un élément particulièrement nocif pour notre couple. Et en appliquant tout simplement notre accord de discipline domestique à la lettre. Comme je lui ai demandé à nos débuts.

Sommes-nous alors encore dans un jeu ?

Ce jour-là, je ne me suis pas projetée à la place de la dame qui reçoit. J’en avais déjà eu pour mon compte ! 

Je suis allée voir mon homme. Je me suis installée sur ses genoux. J’ai pris la main qui m’avait durement corrigée dans la mienne, je l’ai amène à mes lèvres et je l’ai embrassée. En soufflant un petit et timide :

Merci pour ce que tu fais pour moi, mon chéri.